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    “那你是不是到时候就该娶我了？”她问。

    陈东征愣住了。他站在那里，手里攥着水壶，手指微微发抖。风吹过来，把他的头发吹乱了，他没有理。他看着她的眼睛，那双眼睛里有光，一种很亮的、像是“我等了很久”的光。他的心跳快了，快得像要从嗓子眼里蹦出来。他想说“我还没输”，想说“他们不会占领四川”，想说“你赢不了”。但他没有说。他知道他赢定了，但他不想赢。他不想赢，是因为他不敢娶她。他不敢娶她，是因为他不是陈东征。他是一个从一百年后穿越过来的人，一个不知道什么时候会消失的人，一个连自己是谁都不敢告诉别人的人。他有什么资格娶她？

    沈碧瑶等着他回答。等了一会儿，他没有说话。她没有催他，只是看着他，看着他的眼睛，看着他手指在发抖，看着风吹乱他的头发。她知道他在想什么。她知道他在怕什么。她不知道他为什么怕，但她知道，他不是怕娶她。他怕的是别的事，那些他不能说的事。

    “等到时再说。”陈东征说。

    沈碧瑶看着他，看了一会儿，然后笑了。那不是她以前那种淡淡的、礼貌的笑，也不是她在社交场合那种敷衍的笑。那是一种真正的、从心里涌出来的、压都压不住的笑。她的眼睛弯成了两道月牙，嘴角翘得老高，脸颊上浮现出两个浅浅的酒窝。她笑得那么开心，那么好看，像一朵在阳光下突然绽开的花。

    陈东征看着她笑，愣住了。他从来没有见过她这样笑。她在他面前从来都是冷着脸的，硬邦邦的，像一把没有出鞘的刀。但这一刻，她笑了，笑得像一个普通的年轻女人，笑得像一个被心爱的人答应了什么事的姑娘。他的心像是被什么东西狠狠地撞了一下，疼得他喘不过气来。

    “你笑什么？”他问。

    “笑你。”沈碧瑶说，“笑你明明输了，却不肯认。笑你明明想娶我，却不敢说。笑你——”她顿了顿，“笑你这个人，什么都敢做，就是不敢承认自己喜欢我。”

    陈东征看着她，没有说话。他知道她说得对。他敢走错路，敢放走俘虏，敢违抗命令，敢在蒋介石面前说谎。他敢做这些事，因为他知道它们是对的。但他不敢娶她，不是因为她不对，是因为他不对。他不属于这个世界。

    远处，那几个穿长衫的人还站在村口，一动不动。其中一个举起望远镜，朝这边看过来。陈东征感觉到了那道光，但他没有回头。他只是看着沈碧瑶，看着她的笑容。

    沈碧瑶收住了笑容。她看着他，看着他的眼睛。那双眼睛里有光，不是平时那种冷淡的、疏远的光，是一种更复杂的、像是“我很想但我不敢”的光。她看了他很久。

    “陈东征。”她叫了他一声。

    “嗯。”

    “我不逼你。”她说，“我等。等到你想通了，等到你准备好了，等到你不再怕了。多久都等。”

    她转身走了。走了几步，又停下来，回过头。“但你记住，你已经欠我一场婚礼了。”

    她走了。陈东征站在山坡上，看着她的背影。阳光照在她身上，把她的头发照得发亮。她的影子投在地上，长长的，黑黑的，像一条路，从他脚下一直延伸到队伍前面。他站在那里，看着那条路，看了很久。风吹过来，凉飕飕的，带着田野里泥土和青苗的气味。他深深地吸了一口气，觉得这个味道很好闻。但他也知道，那个站在村口拿着望远镜的人，也在闻着同样的味道。他在看他们，在数他们，在等他们犯错。
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